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Raccolta poesie di:

Antonio Zavoli

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Indice della raccolta:

Una fiamma silenziosa.	Il profumo della pioggia.	Ho perdurato nella mischia.
Io so cos'è la tenerezza.	Ah! le fragili giunture.	Di fronte ai grigiori.
Non serve la mia ostinazione.

 

Una fiamma silenziosa.

Fuori le perle argentee della pioggia posate sui rami della betulla io  posseggo un quadrato modesto di cielo opaco vorrei stare su una nuda collina la pelle secca del viso bagnata dall’acqua battente con un sorriso appena accennato come tenera luce della mia anima. Sotto il cielo ghiacciato dell’inverno non sono in grado di dire quanti anni sono passati ma sono certo che una fiamma silenziosa ha bruciato pensieri e cose ha bruciato quasi tutto ha distrutto le retrovie.

Il profumo della pioggia.

Il profumo della pioggia che cade lenta, tenace, silenziosa che abbevera le ultime rose vive nell’inverno. Il colore della pioggia che lucida la lava della città mette a nudo il pineto dei pensieri o forse solo dei sentimenti. Il fantasma del vento che non fa dimenticare le pene  le agita come fiori in attesa di mattini e sere sempre meno veri. Vorrei parlarti di pianure con grande tenerezza vorrei parlarti del cuore agitato dalle onde del sangue dei vecchi desideri.

Ho perdurato nella mischia.

Ho perdurato nella mischia negli occhi nuvole o macchie d’eternità dalla bocca sfuggono parole  senza senso, molte volte si è levato il sole su questa muta sofferenza ogni volta ho usato parole dure contro il grembo sterile del dubbio ho passato volutamente gli stretti sono andato periodicamente dall’altra parte per vedere la vita, ho solo riportato saggi pensieri sulla morte ho visto il tuo corpo di neve dissolversi nel meriggio a caso non ho disegnato alberi genealogici né sognato dinastie, i rami neri in questa dura stagione sono stati solo percorsi muti del nostro perderci vano. Molte volte il sole è morto.

Io so cos'è la tenerezza.

Io so cos’è la tenerezza il segreto di un testo dimenticato che riappare, fresco, vibrante non c’entra la nostalgia  la tenerezza mi aiuta a non parlare solo sentire come il ricordo impressionante della tua voce delle tue mani. Io so che ogni giorno è una freccia che sale l’aria diretta ad un bersaglio che non c’è, poi ricade. Io so che l’ansia non muore sorella magra, con occhi chiari della speranza.

Ah! le fragili giunture.

Ah! Le fragili giunture che connettono l’essere e il divenire mentre mi stancano gli sprechi dell’apparenza. Si, la tua voce ha registri inediti. Come venature di ricordi carnali. In bilico febbrilmente tra orgoglio e pietà. L’aria d’autunno è venata di echi percorsa da una luce che piega erbe e fumi poi precipita in piogge che odorano d’eternità. Ah! Le mie corse a perdifiato per le pendici del cuore, lungo i filari infelici dell’inappartenenza.

Di fronte ai grigiori.

Se il nostro ragionamento dovesse morire, cadrebbero le pareti della nostra vita (certo uno dei luoghi più strani del mondo) per cui a volte mi chiedo se non devo fin d’ora  dare l’allarme, alzare almeno la mano dell’inquietudine. Ma guardando quelle facce non mi sfuggirà una parola. Se ci penso ho davanti a me migliaia di pagine sconosciute non conosco i particolari della mia anima. Quest’afa subdola che mi costringe a forzati ozi e a squarci di ragionamenti bozze di parole sudate e pungenti come gomene lanciate per l’attracco sopra un mare blu profondo un disgusto sottile nella tensione che s’allenta forse paura mi porto inutilmente frasi lungo le strade qualcosa accade di nuovo mentre tutto si smarrisce e io sto seduto al limitare di un bosco, con l’anima fiacca turbata da un fruscio tenera e brancolante. Al di là del confine dove il tempo rallenta ricordo e desiderio una cosa importante che emerge, mentre le altre cose arretrano sempre più mute e morte sgretolate dal mio sguardo. Nessun inserviente viene ad accendere lumi (la casualità dei nostri rari riposi malinconici eppure risoluti). Tutta la vita mi appare remota divento sempre più leggero e più chiuso mi resta solo un tono d’indulgenza nelle parole: sotto c’è uno spazio vuoto. Una sofferenza asciutta di fronte alla velocità della vita che impedisce di ascoltare le voci. L a fuga verso il futuro unica speranza metodologica numeri immaginari della mia matematica rudimentale la fuga è un sentimento un cielo azzurro pieno di nuvole percorso di salvezza, improvviso viaggio solitario verso altri momenti, altre voci. L’estraneità al presente  è la molla. Non  so se adesso ogni altra parola è superflua, sono ancora vivo  ma il fenomeno non interessa le scienze naturali Dovresti portarmi una lampada ho scritto fino ad ora, poi ho alzato adagio lo sguardo: mi interrompo e mormoro "scommetto". L’acqua è arrivata con la notte mentre sull’oscura riva  indugia pigramente il calore del giorno, il mio. Emergono facce sconosciute la sensazione d’essere stato diverso. Un oscuro taglio sanguinante indugia sotto la pioggia arriva la stanchezza come l’acqua di notte emergono sensazioni diverse. In questo momento ognuno se ne va per conto suo senza aggiungere altro. Un corpo pigro, molle e greve non basta più a trovare alleati. Un bagliore s’agita confusamente nel buio, soffia anche un vento violento.

Non serve la mia ostinazione.

Non serve la mia ostinazione nel mantenere il segreto  resta il fatto familiare da me solo conosciuto che s’annida tra la partenza degli ospiti e il corrompersi della situazione le schegge dell’io per casa negli scaffali prove di persuasione questa ininterrotta meditazione resa sopportabile dalla stanchezza una fuga alta e stretta da un giorno all’altro senza la sosta di un abbraccio.

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Data di pubblicazione 28/4/2001

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