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Raccolta poesie di:

 Emilio Taormina

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Indice della raccolta:

Sboccia l'incenso.	La primavera ha luce.	Cresce un'oasi.
Vecchio bambino.	Quando.	Raccogli i germogli.
Cigola il carro.	In amara crucis ara.	Semenze di tempo.
Le statue.	La ragazza col flauto.	Occhi di rugiada.

 
 

Sboccia l'incenso.

Sboccia l’incenso di una pineta nelle mani della sera campanule ronzano lilla su antiche mura. Un bambino nudo su pascoli senza memoria prova ad occhi aperti la chimica dei sogni sul corpo sente crescere erbe piume d’uccello nella colata di lava lunare alberi animali   uomini sono statue incapaci di volare fiabe imbalsamate in un presepe. Sulla ringhiera notturna germoglia acqua appena rotta da cicale. Nel folto del fogliame la civetta implacabile attende la preda.

La primavera ha luce.

La primavera ha luce d’oro acerbo. Il vento si avviluppa come ragnatela a lancette d’orologio di un prato senza tempo l’orizzonte rosso risuona d’ astri   di voci labbra vocalizzano antichi canti. Che farà l’Orsa Maggiore dei suoi pascoli odorosi di selvaggina vergini smaniano in paludi di solitudine. Il vento bussa a porte e finestre scuotendo nella mano monete. Nelle case le spose si svestono della pelle notturna bagnata di sogni toccano le cosce dolorose d’amore un palmo di luce apre gli occhi del giorno respira i suoi profumi.

Cresce un'oasi.

Cresce un’oasi di arpe e di viola sul palmo di un paesaggio sonoro quando l’orecchio della notte dorme sospeso al dondolio di una tartana a mezza costa. Sulla spiaggia al calore di un falò maturano rosse lontane stelle esorcizzano il moto degli attimi in eterno. Il tempo è morto nel suo nero mantello il vento tramuta gli alberi in teneri flauti nell’erba alta si nascondono  nidi di baci Cosa ha da dire la risacca alla luna  forse Achille e Ettore combattono su un campo di antichi pleniluni o riposano in un sonno d’amore e tutto è pace.

Vecchio bambino.

La notte chiara riposa sul balcone ha occhi acquosi di bambino un volto rugoso di vecchia luna zingara smania dentro un mantello di quarzo stringe tra le labbra un profumo di pomelia. In una palude di rose si consumano goccia a goccia mani di cera nel piccolo petto si spengono granelli di tempo antichi soli orologi a pendolo. La luna dischiude un carillon di luci una piccola musica si posa a finestre calde d’amore è un girotondo di vele alla boa un dondolio di canne un vetro opaco dove resine legano parole e stagioni sulle guance del vecchio bambino gore di verderame e melograno segnano antichi amori e veleni.

Quando.

Quando l’aurora comincia a fondere l’oro delle arance l’acqua sonora spezza cristalli su un tamburo di luce specchio d’immagini uguali. Un vento rosso gira l’angolo della solitudine e allunga i suoi capelli su un mantello ondeggiante di ulivi tenero un bacio penetra una lingua di profumi zingareschi tra le pieghe del giorno. (Una corda di chitarra si rompe in un clang triste ali  restano impigliate tra rami d’angoscia come uomini al filo spinato di un confine). La falce del tempo lascerà riposare nel tuo cuore l’erba del ricordo?

Raccogli i germogli.

Raccogli i germogli dell’oriente viola e apri il plico del futuro al rumore di antichi mediterranei. L’ultima primavera della tais screziata di zolfo ha spezzato ali leggere si è cancellato il segno di un’omega sull’alfabeto dell’incontro. Ascolta il silenzio galleggiare in tamburelli di pioggia. Tu e tu  dormiveglia e luce stentata tu,  tu monotona nota di gocce l’eco del giradischi incurante sul disordine di camice e vestiti. Dietro il vetro a fili di pioggia pendono attimi lunghi come secoli

Cigola il carro.

Cigola il carro dell’alba sopra fuochi di rugiada le ore non spiccano il volo dalla tempia dell’ultimo notturno. Il tempo rotola come un sasso dentro un’immobilità di cotone. Dietro la finestra si dissolve la cenere della veglia si accende l’ortensia dell’attesa vigne e ginestre come attimi pulsano nel polso della primavera. Il giorno è acqua dove sprofondano i sogni maggio mansueto ha di Abele la ferita di papaveri.

In amara crucis ara.

Larici sparuti stretti in cilicio recitano i salmi della sera un fruscio di aghi secchi come preghiera di giovane estate Il vento non sparge cenere di rose padre nostro sommessi di fronde la barca dell’assenza al largo degli estuari cerca qil porto dell’approdo. L’incenso dei boschi calza sandali leggeri all’incrocio delle brezze lascia appena una traccia sugli arilli dei confini. Nel volto della notte maturano sensuali efelidi di luce. Sulla croda del falco le perle di Cerere sfuggiranno ancora alle mie brame.

Semenze di tempo.

Semenze di tempo come gravido ventre riscaldano la terra dell’infanzia. Finestre si spalancano su un palcoscenico bambini animali recitano un alfabeto di gesti. Che dirà al mattino il respiro dell’erba di primavera. Venere ad ovest si spoglia di porpore e carminio ha sulle labbra sapore di more acerbe. Dal solco profondo dei campi il grano maturo introduce nel tempio d’oro delle spighe. Brezze di altomare fioriscono alle finestre.

Le statue.

Le statue sono parvenza di partenze da moli di solitudine isole stupite dalla lontananza. Le lune dormono sui pennoni. La luce del marmo smania dentro rigide armonie  sogna di scorrere acqua in un tuono di cascata. La materia nel calore di molecole spinge pareti di prigioni. La cerbiatta morde sul labbro del mattino erbe di antiche stagioni offre il frutto occulto dischiuso a mani fresche d’alta marea. Da confini di silenzio una ghirlanda di trilli accende aromi nudi orgasmi di sabbie su una riva inquieta animata da maschere e occhi.

La ragazza col flauto.

Si è seduta sulle ginocchia della sera la ragazza col flauto sciame sonoro di verdi e topazi si sgretola come smemorata cinigia di uno spartito tante volte letto. Dov’è la cenere dei bivacchi delle antiche carovane. È polvere sospesa nell’aria profumo di rose. Un gabbiano buca l’orizzonte liberandosi dello spazio. Radici d’edera legano mura di un castello che dirupa. La primavera si è vestita del clima mite delle spiagge  margherite e ginestre belano al pudore del suo inguine. La memoria è cenere di feste e veglie lampada stanca di attendere il giorno acqua spezzata dall’esperienza mistero nuovo di una pagina fango che si asciuga al corpo  come lenzuolo.  (Ad Herma.)

Occhi di rugiada.

Metto la luna come una foglia secca tra le pagine pioggia d'agosto lacrimavano rosso le melagrane giovani rami e luce di ginestre nelle tue braccia mese di luglio s'aprono le magnolie dentro il verso la notte lasciò la sua mano di marmo sulla panchina                                                                                                                    ho un'alba rossa sepolta nel mio cuore -  voce del vento un topo gratta dietro pareti d'ombra è la mia notte sole d'autunno un volto si dischiude nell' anemone con filo rosso il grido del gabbiano cuce la sera grano maturo - il papavero rosso svetta sonoro nido di stelle: pigolano nel falò i rami verdi matura l'uva: nella quiete assonnata gracchia il corvo                                                sui rami spogli sotto la mia finestra leggo messaggi sera d’agosto scricchiola l’eucalipto: baci rubati grido di volpe - rimbalza azzurro l’eco tra due colline                                  hanno un volto timido i limoni - tela dell’alba                                     vento erotico l’onde prendono ai fianchi faro e scogliere                                      pioggia di sera argento di Venere verde veleno sono lo specchio dove battono le onde di molti mari rosa recisa - pomeriggio torpido tetti e terrazze dentro le note anni dimenticati dietro le porte il cuore sogna le serate odorose di fieno umido dopo la pioggia è tornato il sole - ronzìo d’insetti              ha una tristezza di limone la sera - vecchia canzone giardino estivo vento denso di semi cancello chiuso  nubi ricurve binari treni fermi luce sdentata rame di foglie e oro freddo di lune monete false stupido cuore non battere in fretta gira il vento il ragno tesse la sua tela sul ramo notte d’insonnia si spegne nuda la rosa quando piove - sera d’autunno.

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Data di pubblicazione 19/6/2000 - Ultimo aggiornamento 11/11/2000

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