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Raccolta poesie di:

   Pietro Simiele

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Indice della raccolta:

Cinema.	Denasatio amoris.	Gloria plautina.
Il venditore di baie.	L'empirista fallito.	L'urlo.
Nella notte.	Ricreazione di cavie.	Virtus prudentiae.
Vortice e flusso.	Fuori della porta.	Verso l'alba.

 

Cinema.

Nel buio in sala una luce rischiara occhi stanchi di sognare e regala una fantasia ossessiva che mangia vomita rimangia lo stesso poltiglioso desiderio.

Denasatio amoris.

Tra i cocci del vaso e il terriccio raccolgo il fiore passo del mio amore, lo adagio lentamente sopra il fuoco, e dono postumo, annuso quell’odore che dal fumo s’esala di bruciaticcio, e m’inebrio del suo ultimo profumo. Poi di netto, con secco movimento, affilato il rasoio, mi stacco il naso, e lo getto, inutile strumento, tra i resti della terra e del vaso.

Gloria plautina.

Ogni qualunque arrivato, tronfio, scribe le proprie res gestas Augusti, scusatemi i rutti, in lega di stronzo.

Il venditore di baie.

Tra la chincaglieria del vecchio rigattiere, al ninnolo che luce brillerebbero gli occhi al bimbo truce; e rovistare nel ciarpame immenso in lotta contro il tempo breve.

L'empirista fallito.

Raccolti i dati d’osservazione, l’illusione è quella legge sperimentale che trae forza di verità dalla serie di smentite. Non so come, ma vale.

L'urlo.

Uomini bestie alberi minerali siamo tutti ingiusti. Brutalmente indifferentemente. La natura ci ha foggiati così, a sua immagine e somiglianza, siamo nati per essere tali. Maledizione! È l’unica verità qui che trafulmina la mente, l’unica, che bolle nella panza.

Nella notte.

Fu una gioia quando fu preso, esultammo ferocemente alla cattura del macellaio                                                                     sterminatore, angelo all’incontrario venuto per i nostri incubi. E volemmo processarle sul letto di morte, solennemente, le sue carni malate, il putridume premangiato dai vermi,  in memoriam, con tutti i crismi dell’ufficialità. Ma la lentezza assaporata della forma fu preceduta dalla malattia, e sul più bello ci morì il giocattolo del boia. L’impiccammo ugualmente, ma con una fonda nota insoddisfatta, e la voluttà di pisciarle, straziare quelle carni straziate, di macchiarci di quel sangue infetto, non placava le nostre menti abbacinate dall’orrore, reclamanti l’estrema abiezione della pena di morte. Fu una festa mancata.

Ricreazione di cavie.

Lo splendor puellae ci fece girare a tutti le teste stupidi cani di psicologista, e passarono le sue gambe lente con indugio quasi di spogliarellista.

Attesa (Tu che puoi).

Accetta la rosa rossa dimenticala addosso ma portala sempre con te. Lascia, tu che puoi, che scolori, sballottata tra un contatto e l’altro; che maceri la sua forma, tu che puoi, fino a quasi che diventi irriconoscibile. Qualcosa, tu che puoi, tra mille anni, ricorderà ancora la bellezza di allora. Ma lascia tu che puoi, che tutto si compia il processo. Aspetta che tutto si perda tutto si perda il colore; che tutta si perda tutta si perda la forma. Mille, tu che puoi, e mille altri anni passeranno. E quando, tu che puoi, finalmente un fiore bianco d’una forma mai vista ti sarà sbocciato addosso, odora, tu che puoi, neppure più polvere il cuore, di nuovo il profumo del mio amore.

Virtus prudentiae.

Non bisogna mai adamare niente perché il retrogusto è micidiale. Anche il dolce più dolce nel suo fondo è un mare insopportabile di sale. Accinto la paperella salvagente, così parlò il grande saggio o tonto, secchiello in testa, contro la vampa bestiale, che tutto seppe, meno nuotare il ponto.

Vortice e flusso.

L’attimo di piacere è profondo, tuffo vertiginoso dentro il gorgo, e riemergendo in superficie al mondo, lo guardi istupidito, scosso dal sonno; la corrente degli attimi, ferocemente lenti, ti accorgi incredulo, ti risospinge avanti.

Fuori della porta.

Ci sono gesti, abitudini che segnano un periodo, che, chi non fa, chi non può più fare, sono riti di esclusione.

Verso l'alba.

Incomprensibili inafferrabili liquidi, si sovrappongono addosso l’un l’altro fino a sommergermi; e io a tratti gli occhi apro come la testa affiorando a poter respirare, attraverso il nero mare dove segni di naufragio del reale macchie di qualcosa si muove.

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Data di pubblicazione 18/11/2000

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